En ocasiones

En ocasiones
de manera imprevista,
se enhebran sobre un hilo
proclive a nuestras ansias,
imágenes, diálogos,
diversos escenarios,
donde jugamos actos
ajenos a lo cierto.

Y aunque sea instantes
efímeros de dicha,
nos quedamos en ellos
como mudos partícipes,
detrás de una sonrisa
complaciente e ingenua.

Cuando

Cuando inexorable el tiempo
me lleve hasta el silencio
y por ende no existan
ni miradas, ni besos,
ni sueños compartidos,
ni palabras contigo.

Cuando mis cenizas
convivan con la tierra,
llevaran un poema
con tu nombre bordado,
para que todos sepan
de que modo te he amado.

Cuando llegue el silencio,
cuando sea pasado.

No estás sola

Si la simple armonía
que regaba tus pasos
se ha visto desterrada
a golpes de verdades
y esos ojos que siempre
acunaron brillantes
ahora están opacados
detrás de tempestades.

Si el verso que proclamas
hoy suena lastimero
porque ves derrumbarse
la flor de tu cantero
y las puertas que otrora
daban luz a la dicha
hoy son puntos obscuros,
esperanzas marchitas

Porqué no me convocas
y desnudas tus miedos?
Quizás, entre mis horas
puedan nacer de nuevo
los sueños que en tus días
alguna vez vivieron,
devaneciendo penas,
reconstruyendo anhelos.

Puentes

En ocasiones, uno
puede encontrarse absorto,
sin certezas, con miedo
de dar un nuevo paso,
como si el horizonte
fuera un campo minado
y mínimas las chances
de alcanzar cierto punto.

Las historias cercanas
son espejos, se astillan
al paso del recuerdo
y acobardan las ganas
de intentar ser actores
de una obra que espera
la ocasión de su estreno.

Y las horas se pasan
y con ellas la vida
y uno sigue aferrado
a la noria del riempo,
esperando un milagro
que rara vez ocurre,
en vez de procurar
un puente a lo posible.

Hay días

Hay días que se llenan
de preguntas y ausencias,
preguntas sin respuestas
y ausencias sin retornos.
Donde una imaginaria
libreta con recuerdos
deja volar sus hojas
en alas de nostalgia.

Son días despojados
de sonrisas y sueños,
que ensombrecen las horas
con su sopor absurdo.
En ellos, tercamente,
el hombre del espejo
quiere cruzar mis ojos
buscando algún rescoldo,
para intentar el soplo
que reanude la historia.

Manos desiertas

Se agota la paleta de los sueños
cuando la realidad es una daga
y pierde su dominio la palabra
intentando cubrir crueles distancias.

Verle siempre la nuca al horizonte
desgasta las sandalias, los empeños
y el consuelo resulta insuficiente
si es que las manos lucen cual desiertos.

Las sombras cuando gimen son espinas
que saben maltratar viejas heridas
y el grito es un murmullo que se pierde
entre las hondas grietas del absurdo.

Gotitas

Las alegrías suelen
contarse como gotas,
minúsculos espacios
en donde toman vuelo
las sonrisas cautivas
del tiempo en que vivimos.

A veces son tan cortas,
que la boca no sabe
disimular la mueca
que dibuja el fracaso
de la meta perdida.

Sigo

Con la perseverancia del oleaje,
se caen los minutos
como sílabas ocres
de una rama invisible.

El viento se ha empeñado
en darle vuelo libre a las campanas
que suenan nombres idos,
secretos bien guardados,
baldíos y esperanzas.

Un espejo no entiende de misterios.
Indiferente a lágrimas y risas
sólo mira el follaje de los cuerpos.

Tiemblo a veces.

Un enigma se duerme en mis pupilas.
Salteo algunas páginas,
pongo mi corazón en cierto cuenco
de un silencio sereno y complaciente.
Sigo.

Viejo Café

Vaya a saber porqué
entré a este bar de tedios y rutinas.
Mercado persa
de musas y abandonos,
escape y soledad,
flores marchitas.

Por sus paredes ocres
va corriendo el ayer
y alguna oscura foto
que la humedad hirió,
llama a recuerdos.

Telarañas del tiempo
parecen envolver a quien traspasa
-como yo- el blanco umbral,
mármol que supo
tener su espalda erguida.

Paciente
una mesa tatuada,
con tantas quemaduras como historias,
se dispone a servir
de bohemio diván a mi presencia.

El Antes

Los cumplidos
los abandonados
los por siempre ignorados

aquellos relucientes
los cubiertos de herrumbre

todos los sueños
todos

tienen igual final
tibias cenizas.

Sólo importa el antes.

Mañana acobardada

Hoy, es uno de esos días
que hacen honor
a lo desapacible.
Amén de los cristales
el aire está empañado.

Llovizna tenazmente
y el neón azulino
de los mudos relámpagos,
hiriendo el horizonte
no presagian mejoras.
Será por eso, pienso,
por este anochecer a contramano
salpicando mis ojos sin descanso,
que siento más que nunca
que es uno de esos días
en que no acepto las horas
con tu ausencia.

Palabras

Si no logran hacer
que tiemble cierto instante,
las palabras no son
nada más que palabras.
Un conjunto de letras
ordenadas de forma
que cualquiera comprenda
aunque no digan nada.

He aquí mi dilema:
yo querría saber
si al momento de hablar,
cuando digo te quiero,
te estremeces o en fin
se repite la historia,
de escribir dos palabras
que seguro comprendes
pero no valen nada.

Tal vez ingenuidad

Me pregunto, cual es la razón por la que jugaba para ganar sabiendo sencillamente que esa posibilidad no existía….por la misma que vivo, sabiendo que voy a morir?
(N.B.)

Son tan breves
huidizos
los instantes de dicha,
que sería un absurdo
-diría que un pecado-
pedirle documento a la sonrisa,
averiguar su origen,
su edad, su ocupación,
el tiempo que supone habrá de estar
y el caudal con que cuenta,
para poder andar
paseando su presencia ante nosotros.

Me resisto a pensar
que todo debe ser
un circuito orquestado de sucesos,
adonde si tal cosa
entonces ésto.

Prefiero dar lugar
a la utópica magia del Probable.
Dejar que por la luz vuelen colores
enmohecidos ya de tanto encierro
y
vivir
simplemente
vivir.

Coincidencia

En un mundo
con millones de seres,
indiferentes todos,
donde nada es la muerte,
donde no importa el modo,
yo llegué a conocerte,
mirando el mismo cielo
en sitios diferentes.

¡Qué coincidencia! pienso.
Hay millones de seres,
es todo tan inmenso,
no sabía que estabas
y llegué a conocerte.

Quiero decirte

Si pudiera llegar una mañana
a despertar mirándome en tus ojos,
no habría ya lugar para despojos
residuos de una angustia tan cercana.


Si logro concretar mi expectativa
haciendo que cobijes este anhelo,
habremos descubierto un nuevo cielo
pradera de una dicha / hoy cautiva.

No sé si abro las alas demasiado
desconociendo riesgos de este vuelo,
pero, si es mi destino el desconsuelo
y debo formar parte del pasado,
quizás aplaque en parte mi desvelo
el premio de los sueños a tu lado.

Te digo

No quiero dar albergue a la palabra
prefiero dispararla
hacerla continente en tus orillas
moldearlas (flor o barro)
ignorar previsibles
desnudar el silencio
dejando
que renazcan ideas
y te alcancen
imaginando un alba
plural de mi.

sobreviviendo

Vengo a caer en cuenta
que he pasado gran parte de mi vida
sobreviviendo

qué desperdicio

incluso esto
de continuar valuando
lo perdido

En este instante (bolero)

En este instante
cuando te tengo aquí
junto a mis versos,
dónde estarán tus pasos,
tus silencios,
dónde estará ese beso
que pretendo.

En este instante
cuando el día proclama
su belleza
quisiera clausurar
esta tristeza
que intenta hacer su nido
entre los dos.

En este instante
tal vez pienses en mi
y de algún modo,
pudieran nuestras ansias
darse todo
sin más intermediarios
que el amor.

Entonces
veré mi soledad en retirada
y sonreiré por fin
como extrañaba
en ese instante sólo
vos y yo.

Obstinación

Cuando asfixia el silencio
por tanta soledad acostumbrada
y duermen los candiles
mutilando las huellas
del paso que no dimos

Cuando el cielo se quiebra
detrás de una mirada
pletórica de ansias
y se bañan con lágrimas
las letras de tu nombre

Desde mi obstinación
te invento nuevamente
en la orilla de un mar
impregnados de sales
dejando que nos manchen
las estrellas que otean
los amores primeros

Así sin más tormentas
que la de nuestros besos
me quedo en un suspiro
que recoge mi espera
hasta el próximo encuentro.

Horizontes verdes

No hay un manual que indique
cómo llevar la vida
y que aporte una cuota
cercana a la certeza.

Ni siquiera los pasos
que dimos -la experiencia-
nos brindan las señales
del camino en que andamos.

Y puesto que no estamos
sabiendo la vigencia
del contrato que liga
nuestros pies a la tierra,
deberíamos ser
un tanto más audaces.
Desterrar las pesadas
cortinas de los miedos
y permitir que estallen
esperanzas y sueños
donde reina lo aciago.

Comenzar un trayecto
sin pretender la foto
del punto de llegada.
Reirse aunque sea a cuenta
de dichas venideras
y darle algún espacio
de luz a lo posible,
por más que todo diga
que lo posible es nada.

Que lo sepas

Que lo sepas,
no podrías faltarme.

Si así fuera
el mundo no sería ya este mundo.

Las palabras
los besos
la confianza
perderían de pronto su argumento.
Mis paisajes,
los de todos los días,
se hundirían sin pausa en un abismo.

Aquel
donde la soledad pinta tristezas
con la perseverancia de lo ingrato.

Hay presagios que al fin se hacen milagro

Hay gente que acostumbra, en su porfía,
a creer en la verdad de lo posible;
que logra ver al Sol en los limones
y andar de pies descalzos sobre un sueño.

Hay gente que ha cambiado las lianas
-prisión de los instantes sin estreno-
por sones que convocan a los ángeles
y espigas de algún pan desconocido.

Hay gritos que se ahogan en si mismos,
murmullos que cruzaron los océanos,
abrazos que entibiaron, sin saberlo
y presagios que al fin se hacen milagro.

Aquí estoy

Cuando se descarrile
la más antigua y lastimada de tus lágrimas,
aquella que ha bordeado precipicios
intentando llegar a un cauce manso.


Cuando tu voz naufrague
en un mar aturdido de silencios
y no resuenen ecos
al indefenso andar de los suspiros.

Cuando no tengas norte que te oriente
y camines incierta,
pisando las astillas encendidas
de algún cristal quebrado en el pasado.


Considera que estoy en la frontera,
dispuesto a la cosecha de tus lágrimas
con besos donde aniden y se duerman,
queriendo entrelazar tu palabra y mi espera
y acercando la mano como siempre
para juntos andar
el resto de los pasos que nos quedan.

Si esta fuera la historia

Pongamos –por ejemplo-
que estuviera escribiendo
mi último poema.
Por la razón que fuera,
por haberse secado
la fuente de mis voces,
o porque la nostalgia
me agobia de tal forma
que no articulo nada
o tal vez, simplemente,
porque llegó la hora
de abandonar los pasos
que di sobre esta tierra..

Yo me preguntaría
si levanté las voces
y enarbolé banderas
en cada circunstancia
que lo justo exigía.
Si no ignoré lo ajeno
enfrascado en la prisa
de mi absurda rutina.
Sería lamentable
encontrar que el olvido,
la desidia, el silencio,
con su manto tan frío
cubrieron mis palabras.

También comprobaría
si pinté los paisajes
de mis mejores horas,
pues querría que aquellos
que siempre me acompañan
y los que casualmente
se acerquen a mi historia,
puedan ver y compartan
los destellos de dicha
que a lo largo del tiempo
me regaló la vida.

Finalmente querría
saber si es que le dije
con toda la ternura
y el caudal que merece,
lo que siento por ella
a la mujer que amo.
Saber
si pude dibujarle
tibiezas en el alma
o encontrarle sonrisas
donde no las hallaba
o crearle horizontes
o simplemente darle
un beso con palabras
para que lo tuviera
a gusto de sus ganas.

Si todas estas cosas
las tuviera cubiertas,
si enarbolé banderas
y pinté mis paisajes
y le entibié los ojos
a la mujer que amo,
estaría más tranquilo
en caso de que fueran
estas simples palabras
mi último poema.

Desde el Sur

Pudo ser otro mes
pero fue Agosto.
Allí donde se jacta la inclemencia,
donde la niebla estrecha nuestra vista,
donde desnudos árboles dormitan
su abstinencia de verdes
y las risas
por alguna razón saben a poco.

Pudo ser otro mes
pero fue Agosto.
Donde dicen que mueren los libretos
y la gente reniega de su noria,
allí donde las sombras son simiente,
donde muy pocos creen en la magia,

Vos.

MayUtwo

Inusual.
Salvoconducto audaz de la locura.
Un atolón perdido
en cierta inmensidad,
entre aguas que no saben de fronteras.
Es detrás del eclipse
donde los astros rien, lloran,
reposan sin prejuicios.

Sólo el cielo los ve
calla
sonríe.

Perlas

Es difícil hallar una perla en el mar,
seguramente yo
nunca tendré esa suerte.
Aunque pensándolo,
si pude ver tus ojos
en medio de mi noche,
no debería negarle
la chance de que ocurra
a nada en esta vida.

Instantes

Sigo ahí,
en el mismo escalón
donde las huellas
palpitan su nostalgia.

Una brisa se escurre
entre el cristal y yo.

El silencio es un puente
infructuoso a la espera.

Los recuerdos se astillan
contra los arrecifes
que asoman de la noche.

Estéril

El coro de colillas
colmando un cenicero,
hablaba de la espera
sin respuesta.

A su lado, un pocillo
con restos de café,
también era testigo
de los momentos idos,
guardando algún secreto
entre los labios.

En una servilleta palpitaban
un par de garabatos,
que no llegaron
a parir palabras.

Similitudes

Entre millones, hay una intersección,
incógnita fugaz
que eclosiona y los ojos
los minúsculos ojos
pueden no tener libre la mirada.

Aunque parezca inmóvil
el río siempre avanza.
Con él
avanzan las imágenes,
se pierden, se entremezclan
como las hojas secas de un otoño.

Así la vida va
ofreciéndonos puertas.
Las debemos cruzar
indefectiblemente
para saber la historia que hay tras ellas.

En nosotros está
una porción notable de los pasos
que alguien llama destino.

Misterio

Estar pensando en vos es un misterio
ajeno a la verdad de los comunes,
un misterio capaz de incorporarte
al flanco más sensible que me queda,
un misterio que corre entre cristales,
que se trepa a un relámpago,
que sonríe en silencio
y finalmente
cuando la tregua rige
se acomoda en un pliegue de mi almohada.

Detrás de ti

Mujer hecha de soles
y ansiedades de pájaros,
que robaste la intensidad del mar
para tus ojos
y caminas bailando,
con la gracia del verde
que acunara tu infancia,
me pueblas los silencios si te alejas.

Si te marchas, descubro
crecer el pensamiento tras tu imagen.

Le nacen besos, alas y caricias
y hay un volcán derramando ternura
por la ladera que habitan los recuerdos.

Hartazgo

Cuando el hartazgo quiere
-con su monotonía sin fronteras-
inundar nuestras horas,
resulta conveniente
sellarle las ventanas con firmeza
y esperar
sin mirarlo siquiera,
como si nada hubiese acontecido,
que marche hacia el lugar
en donde comenzó su absurda historia.

Esperas

Y me quedé esperando
con mis ojos buscando por todas partes
por ver si aparecías y no llegaste,
con mis manos cargadas de incertidumbre
sin encontrar un sitio que las conforme,
con el beso soñado entre los labios
que se durmió en un frío innecesario,
con las cuatro palabras que había ensayado
y que tan sólo el viento supo existían
y lamentablemente
lo que más me lastima de esta agonía,
está en mi corazón que no hace caso
y te sigue esperando para su vida.

Tratando de andar

Camino los senderos que he podido ver
con cierto espanto de otoños oxidados.
No supe con mis llaves conseguir,
franquear alguna puerta,
cuando arreció la lluvia
azotando jardines inesperadamente.
Me subleva, detesto,
la escoria que corre por mis venas,
de tanto desvestirme la confianza
delante de las garras.

Yo sé que entre tus brazos hay lugar
para mis esperanzas,
que tus ojos me entienden
y tu boca me aguarda.
Sé también, que mis manos
encienden en tu cuerpo
y me pueblas los sueños,
reconstruyendo ruinas
y desterrando abismos.

Por eso debe ser que me dispongo
tejiendo las hilachas que pudieron
no perderse en el viento,
a refundar las horas
con sus alas, sus fuentes
y el perfume a cipreses,
que supo conocernos
brevemente.

Apenas

Sé que tu paso es breve.
Casi como el rocío
de esta primavera que nos moja.

Que la casualidad
aproximó tu órbita,
a las alas cansadas
del sueño que prefiero
en mi universo.

Que cierta complacencia
de nuestras zonas vírgenes de miedos,
permitió que emergieran
reflejos de algún tiempo,
que estaba sepultado
por hojas que lloraron,
pacientes, dos otoños.


Ahora que has dejado
de estar en la memoria
para habitar mis ojos.
Que ya pude burlar los laberintos
y acercarme al presente que te envuelve.

Quisiera sin apuros
desmantelar la soledad absurda
que llevo en los bolsillos de mis horas,
despojarte las sombras del eclipse
que entorpece tus ganas de habitarme
y comprobar así, que en lo posible,
cabe la mayoría de los sueños.

Las cosas simples

Prefiero
las comidas
los poemas
los ambientes
y también
las personas
simples.

Se gustan
desde el primer bocado
se entienden sin tropiezos
y da placer quedarse
e intentar habitarlas.

Laberintos y fantasmas

No voy a suicidar inútilmente
el pequeño destello de esperanza,
que aguarda silencioso un derrotero
para sembrar la brisa de su paso.

Son tantos los naufragios declarados,
que uno teme cegarse por completo
y apaga de antemano la sonrisa,
para no verse envuelto en otro llanto.

Asi, va postergando los posibles
retoños indefensos que se ofrecen,
sin ver que el agua pasa y ya no vuelve,
como pasa la luz de algún instante.

En tanto, se amontonan los te quiero,
se vuelven indefensos los suspiros,
y en un lugar, ajeno a lo que vemos,
aguarda una tibieza su alborada.

Son apenas las seis

Es domingo
son apenas las seis
la llovizna ha crecido,
se hizo lluvia.

Los gorriones no están
buscando su ración,
la que suelo ofrecer
cada mañana.


Lucen casi desiertas las veredas
incluso, afirmaría
que hasta los duendes hoy
buscan refugio,
tal vez en la tibieza de algún sueño,
bajo la piel callada
de unas sábanas.

Son apenas las seis
el cielo luce obscuro.
Acá, sobre un papel
en silencio me abrigo
con tu nombre.

Mi refugio

Puede ser que no entiendas
de mi silencio, el peso
que sumerge el aliento
y desafía mis ganas
de enarbolar sonrisas
en donde los segundos
por frágiles
se quiebran.

Ya no hay en mis bolsillos
el caudal que guardaba
para sembrar desiertos
aunque juntara espinas.
Y tampoco comparto
la idea de ser hoja
que vuele y se detenga,
ajena a su mirada,
en donde el viento opine.

Por eso me refugio
detrás de mis silencios,
un lugar que tan solo
conocen unos pocos.
Desde allí es que contemplo
la verdad que da el tiempo.

Nosotros

Es tiempo inexorable
de instalar en los labios
y anidar en el alma
la palabra nosotros.


Porque nosotros somos,
albañiles de cada
alegría o fracaso
que pueble al Universo.
En alguna medida,
aunque no nos parezca,
todos somos arena
de idéntico desierto
o gotas de una lluvia
o silbo de algún viento.

Si así no lo entendemos,
si no nos estremece
como propio lo ajeno,
hemos de ser testigos
de ver que se suicidan,
las tenues esperanzas
de volver a los tiempos
donde el sol era abrigo,
los ríos agua fresca
y el paisaje un regalo
que la vida nos daba.