jueves, 30 de septiembre de 2010
Quiero decirte
Si pudiera llegar una mañana
a despertar mirándome en tus ojos,
no habría ya lugar para despojos
residuos de una angustia tan cercana.
Si logro concretar mi expectativa
haciendo que cobijes este anhelo,
habremos descubierto un nuevo cielo
pradera de una dicha / hoy cautiva.
No sé si abro las alas demasiado
desconociendo riesgos de este vuelo,
pero, si es mi destino el desconsuelo
y debo formar parte del pasado,
quizás aplaque en parte mi desvelo
el premio de los sueños a tu lado.
lunes, 27 de septiembre de 2010
Te digo
viernes, 24 de septiembre de 2010
sobreviviendo
jueves, 23 de septiembre de 2010
En este instante (bolero)
En este instante
cuando te tengo aquí
junto a mis versos,
dónde estarán tus pasos,
tus silencios,
dónde estará ese beso
que pretendo.
En este instante
cuando el día proclama
su belleza
quisiera clausurar
esta tristeza
que intenta hacer su nido
entre los dos.
En este instante
tal vez pienses en mi
y de algún modo,
pudieran nuestras ansias
darse todo
sin más intermediarios
que el amor.
Entonces
veré mi soledad en retirada
y sonreiré por fin
como extrañaba
en ese instante sólo
vos y yo.
cuando te tengo aquí
junto a mis versos,
dónde estarán tus pasos,
tus silencios,
dónde estará ese beso
que pretendo.
En este instante
cuando el día proclama
su belleza
quisiera clausurar
esta tristeza
que intenta hacer su nido
entre los dos.
En este instante
tal vez pienses en mi
y de algún modo,
pudieran nuestras ansias
darse todo
sin más intermediarios
que el amor.
Entonces
veré mi soledad en retirada
y sonreiré por fin
como extrañaba
en ese instante sólo
vos y yo.
martes, 21 de septiembre de 2010
Obstinación
Cuando asfixia el silencio
por tanta soledad acostumbrada
y duermen los candiles
mutilando las huellas
del paso que no dimos
Cuando el cielo se quiebra
detrás de una mirada
pletórica de ansias
y se bañan con lágrimas
las letras de tu nombre
Desde mi obstinación
te invento nuevamente
en la orilla de un mar
impregnados de sales
dejando que nos manchen
las estrellas que otean
los amores primeros
Así sin más tormentas
que la de nuestros besos
me quedo en un suspiro
que recoge mi espera
hasta el próximo encuentro.
Horizontes verdes
No hay un manual que indique
cómo llevar la vida
y que aporte una cuota
cercana a la certeza.
Ni siquiera los pasos
que dimos -la experiencia-
nos brindan las señales
del camino en que andamos.
Y puesto que no estamos
sabiendo la vigencia
del contrato que liga
nuestros pies a la tierra,
deberíamos ser
un tanto más audaces.
Desterrar las pesadas
cortinas de los miedos
y permitir que estallen
esperanzas y sueños
donde reina lo aciago.
Comenzar un trayecto
sin pretender la foto
del punto de llegada.
Reirse aunque sea a cuenta
de dichas venideras
y darle algún espacio
de luz a lo posible,
por más que todo diga
que lo posible es nada.
cómo llevar la vida
y que aporte una cuota
cercana a la certeza.
Ni siquiera los pasos
que dimos -la experiencia-
nos brindan las señales
del camino en que andamos.
Y puesto que no estamos
sabiendo la vigencia
del contrato que liga
nuestros pies a la tierra,
deberíamos ser
un tanto más audaces.
Desterrar las pesadas
cortinas de los miedos
y permitir que estallen
esperanzas y sueños
donde reina lo aciago.
Comenzar un trayecto
sin pretender la foto
del punto de llegada.
Reirse aunque sea a cuenta
de dichas venideras
y darle algún espacio
de luz a lo posible,
por más que todo diga
que lo posible es nada.
viernes, 17 de septiembre de 2010
Que lo sepas
miércoles, 15 de septiembre de 2010
Hay presagios que al fin se hacen milagro
Hay gente que acostumbra, en su porfía,
a creer en la verdad de lo posible;
que logra ver al Sol en los limones
y andar de pies descalzos sobre un sueño.
Hay gente que ha cambiado las lianas
-prisión de los instantes sin estreno-
por sones que convocan a los ángeles
y espigas de algún pan desconocido.
Hay gritos que se ahogan en si mismos,
murmullos que cruzaron los océanos,
abrazos que entibiaron, sin saberlo
y presagios que al fin se hacen milagro.
martes, 14 de septiembre de 2010
Aquí estoy
Cuando se descarrile
la más antigua y lastimada de tus lágrimas,
aquella que ha bordeado precipicios
intentando llegar a un cauce manso.
Cuando tu voz naufrague
en un mar aturdido de silencios
y no resuenen ecos
al indefenso andar de los suspiros.
Cuando no tengas norte que te oriente
y camines incierta,
pisando las astillas encendidas
de algún cristal quebrado en el pasado.
Considera que estoy en la frontera,
dispuesto a la cosecha de tus lágrimas
con besos donde aniden y se duerman,
queriendo entrelazar tu palabra y mi espera
y acercando la mano como siempre
para juntos andar
el resto de los pasos que nos quedan.
domingo, 12 de septiembre de 2010
Si esta fuera la historia
Pongamos –por ejemplo-
que estuviera escribiendo
mi último poema.
Por la razón que fuera,
por haberse secado
la fuente de mis voces,
o porque la nostalgia
me agobia de tal forma
que no articulo nada
o tal vez, simplemente,
porque llegó la hora
de abandonar los pasos
que di sobre esta tierra..
Yo me preguntaría
si levanté las voces
y enarbolé banderas
en cada circunstancia
que lo justo exigía.
Si no ignoré lo ajeno
enfrascado en la prisa
de mi absurda rutina.
Sería lamentable
encontrar que el olvido,
la desidia, el silencio,
con su manto tan frío
cubrieron mis palabras.
También comprobaría
si pinté los paisajes
de mis mejores horas,
pues querría que aquellos
que siempre me acompañan
y los que casualmente
se acerquen a mi historia,
puedan ver y compartan
los destellos de dicha
que a lo largo del tiempo
me regaló la vida.
Finalmente querría
saber si es que le dije
con toda la ternura
y el caudal que merece,
lo que siento por ella
a la mujer que amo.
Saber
si pude dibujarle
tibiezas en el alma
o encontrarle sonrisas
donde no las hallaba
o crearle horizontes
o simplemente darle
un beso con palabras
para que lo tuviera
a gusto de sus ganas.
Si todas estas cosas
las tuviera cubiertas,
si enarbolé banderas
y pinté mis paisajes
y le entibié los ojos
a la mujer que amo,
estaría más tranquilo
en caso de que fueran
estas simples palabras
mi último poema.
que estuviera escribiendo
mi último poema.
Por la razón que fuera,
por haberse secado
la fuente de mis voces,
o porque la nostalgia
me agobia de tal forma
que no articulo nada
o tal vez, simplemente,
porque llegó la hora
de abandonar los pasos
que di sobre esta tierra..
Yo me preguntaría
si levanté las voces
y enarbolé banderas
en cada circunstancia
que lo justo exigía.
Si no ignoré lo ajeno
enfrascado en la prisa
de mi absurda rutina.
Sería lamentable
encontrar que el olvido,
la desidia, el silencio,
con su manto tan frío
cubrieron mis palabras.
También comprobaría
si pinté los paisajes
de mis mejores horas,
pues querría que aquellos
que siempre me acompañan
y los que casualmente
se acerquen a mi historia,
puedan ver y compartan
los destellos de dicha
que a lo largo del tiempo
me regaló la vida.
Finalmente querría
saber si es que le dije
con toda la ternura
y el caudal que merece,
lo que siento por ella
a la mujer que amo.
Saber
si pude dibujarle
tibiezas en el alma
o encontrarle sonrisas
donde no las hallaba
o crearle horizontes
o simplemente darle
un beso con palabras
para que lo tuviera
a gusto de sus ganas.
Si todas estas cosas
las tuviera cubiertas,
si enarbolé banderas
y pinté mis paisajes
y le entibié los ojos
a la mujer que amo,
estaría más tranquilo
en caso de que fueran
estas simples palabras
mi último poema.
lunes, 6 de septiembre de 2010
Desde el Sur
Pudo ser otro mes
pero fue Agosto.
Allí donde se jacta la inclemencia,
donde la niebla estrecha nuestra vista,
donde desnudos árboles dormitan
su abstinencia de verdes
y las risas
por alguna razón saben a poco.
Pudo ser otro mes
pero fue Agosto.
Donde dicen que mueren los libretos
y la gente reniega de su noria,
allí donde las sombras son simiente,
donde muy pocos creen en la magia,
Vos.
pero fue Agosto.
Allí donde se jacta la inclemencia,
donde la niebla estrecha nuestra vista,
donde desnudos árboles dormitan
su abstinencia de verdes
y las risas
por alguna razón saben a poco.
Pudo ser otro mes
pero fue Agosto.
Donde dicen que mueren los libretos
y la gente reniega de su noria,
allí donde las sombras son simiente,
donde muy pocos creen en la magia,
Vos.
MayUtwo
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