Sobre el papel anidan
versos sin concluir, tachaduras
con diverso rigor,
ideas a medio imaginar,
aturdidas algunas
de tanto ir y venir,
ventanillas de un tren
buscando amanecer,
hacer paisaje.
Parecerían mirarme
en forma persistente,
reclamándome alas
y yo apenas encuentro
algún lecho reseco,
una silueta (lejos)
y cuerdas invisibles
que me estorban.
